HIERBABUENA DEL CAMINO

      -     ¡Sánchez, el informe!

-         ¿Quiere que lo lea o lo hace usted, señor Comisario?

-         No; no es necesario, hágame  sencillamente un resumen.

-         El sospechoso se presentó en silencio, arrastrando los pies. Llevaba barba canosa de más de una semana, iba desaliñado, el abrigo raído y lamparones de grasa en la pechera de la camisa. Llevaba una pajas adheridas al pelo que delataban donde había pasado la noche, aunque él tenía otra versión.

-         ¿Que dijo?

-         Dijo haber dormido en el confín del mundo, donde el mar comienza a secarse, donde no hay ni noche ni día, ni norte ni lluvias, ni derecha ni izquierda ni primaveras ni domingos de Ramos.

-         ¿Tiene coartada, estuvo alguien con él?

-         Dice que le acompañó una Pepsicola que le habían convidado en el bar Cinema de un tal señor Vidal, pero que no recordaba quien había sido.

-         ¿Pertenencias?

-         Una cajetilla de celtas cortos y un mechero.

-         Todo esto me parece surrealista, Sánchez, nos van a poner a parir

-         ¿Se le conoce familia?

-         Si señor… bueno… yo.

-         ¿Usted?

-         Si, señor comisario, yo y todos los de mi generación. Ese hombre es patrimonio de nuestra infancia.

-         ¿Cuál su nombre?

-         Jacinto Rebollo, señor.

-         ¿Alias?

-         Para los amigos Orozco

-         ¿Y para los enemigos?

-         Los Ángeles no tienen enemigos, señor Comisario, son sencillamente hierbabuena del camino.

L.F.S.C.